Porque hoje é sábado

Caminho todas as tardes por estes quarteirões
desertos, é certo.
Mas nunca tenho certeza
Se estou percorrendo o quarteirão deserto
Ou algum deserto em mim.
(Manoel de Barros)

Porque hoje é sábado

Teu bom pensamento longínquo me emociona.
Tu, que apenas me leste,
acreditaste em mim, e me entendeste profundamente.
Isso me consola dos que me viram,
a quem mostrei toda a minha alma,
e continuaram ignorantes de tudo que sou,
como se nunca me tivessem encontrado.

(Cecília Meireles)

Porque hoje é sábado

Falai de Deus com a clareza

da verdade e da certeza:

com um poder

de corpo e alma que não possa

ninguém, à passagem vossa,

não o entender.

Falai de Deus brandamente,

que o mundo se pôs dolente,

tão sem leis.

Falai de Deus com doçura,

que é difícil ser criatura:

bem o sabeis.

Falai de Deus de tal modo

que por Ele o mundo todo

tenha amor

à vida e à morte, e, de vê-Lo,

O escolha como modelo

superior.

Com voz, pensamentos e atos

representai tão exatos

os reinos seus

que todos vão livremente

para esse encontro excelente.

Falai de Deus.

(Cecília Meireles)

Porque hoje é sábado

Li hoje quase duas páginas
Do livro dum poeta místico,
E ri como quem tem chorado muito.
Os poetas místicos são filósofos doentes,
E os filósofos são homens doidos.
Porque os poetas místicos dizem que as flores sentem
E dizem que as pedras têm alma
E que os rios têm êxtases ao luar.
Mas flores, se sentissem, não eram flores,
Eram gente;
E se as pedras tivessem alma, eram cousas vivas,
não eram pedras;
E se os rios tivessem êxtases ao luar,
Os rios seriam homens doentes.
É preciso não saber o que são flores e pedras e rios
Para falar dos sentimentos deles.
Falar da alma das pedras, das flores, dos rios,
É falar de si próprio e dos seus falsos pensamentos.
Graças a Deus que as pedras são só pedras,
E que os rios não são senão rios,
E que as flores são apenas flores.
Por mim, escrevo a prosa dos meus versos
E fico contente,
Porque sei que compreendo a Natureza por fora;
E não a compreendo por dentro
Porque a Natureza não tem dentro;
Senão não era a Natureza.
(Alberto Caeiro)

Porque hoje é sábado

Me desculpe o acaso por chamá-lo necessidade.

Me desculpe a necessidade se ainda assim me engano.

Que a felicidade não se ofenda por tomá-la como minha.

Que os mortos me perdoem por luzirem fracamente na memória.

Me desculpe o tempo pelo tanto de mundo ignorado por segundo.

Me desculpe o amor antigo por sentir o novo como primeiro.

Me perdoem, guerras distantes, por trazer flores para casa.

Me perdoem, feridas abertas, por espetar o dedo.

Me desculpem os que clamam das profundezas pelo disco de minuetos.

Me desculpe a gente nas estações pelo sono das cinco da manhã.

Sinto muito, esperança açulada, se às vezes me rio.

Sinto muito, desertos, se não lhes levo uma colher de água.

E você, falcão, há anos o mesmo, na mesma gaiola,

fitando sem movimento sempre o mesmo ponto,

me absolva, mesmo se você for um pássaro empalhado.

Me desculpe a árvore cortada pelas quatro pernas da mesa.

Me desculpem as grandes perguntas pelas respostas pequenas.

Verdade, não me dê excessiva atenção.

Seriedade, me mostre magnanimidade.

Ature, segredo do ser, se eu puxo os fios das suas vestes.

Não me acuse, alma, por tê-la raramente.

Me desculpe tudo, por não estar em toda parte.

Me desculpem todos, por não saber ser cada um e cada uma.

Sei que, enquanto viver, nada me justifica

já que barro o caminho para mim mesma.

Não me julgues má, fala, por tomar emprestado palavras patéticas,

e depois me esforçar para fazê-las parecer leves.

(Wislawa Szymborska)

Porque hoje é sábado

Eu pareço ter amado você em inúmeras formas, inúmeras vezes,

em vida após vida, idade após idade, sempre.

Meu coração enfeitiçado fez e refez o colar de canções

que você aceita como presente, usa à volta do pescoço em suas muitas formas,

em vida após vida, idade após idade, sempre.

Quando eu escuto crônicas antigas de amor, é sofrimento amadurecido,

é o conto ancestral de se estar junto ou separado.

Assim que eu encaro mais e mais fundo o passado,

no final você emerge

envolto na luz de uma estrela-cadente

cortando a escuridão do tempo:

Você se torna uma imagem do que é lembrado para sempre.

Eu e você temos flutuado aqui no córrego que flui da fonte,

no coração do tempo do amor de um pelo outro.

Nós temos brincado ao lado de milhões de amantes,

partilhado a mesma doce timidez do encontro,

as mesmas dolorosas lágrimas de despedida –

Amor antigo, mas em formas que se renovam e renovam, sempre.

Hoje ele está guardado à seus pés, ele achou o seu fim em você;

o amor de todos os dias dos homens, tanto passados quanto eternos:

Alegria universal, tristeza universal, vida universal,

As memórias de todos os amores

mesclando-se com esse nosso amor único –

E as canções de cada poeta, tanto passados quanto eternos.

("Amor sem Fim", Rabindranath Tagore)

Porque hoje é sábado

Escrevo. E pronto.
Escrevo porque preciso,
preciso porque estou tonto.
Ninguém tem nada com isso.
Escrevo porque amanhece,
E as estrelas lá no céu
Lembram letras no papel,
Quando o poema me anoitece.
A aranha tece teias.
O peixe beija e morde o que vê.
Eu escrevo apenas.
Tem que ter por quê?
(Paulo Leminski)

Porque hoje é sábado

A vida passa,
leve
como a fumaça,
sem que possa
ao menos compreendê-la.
É um perfume sutil de magnólia,
cintilância indecisa de uma estrela,
um zumbido de vespa que esvoaça
em torno de uma flor
ou junto a um fruto.
É como um nome escrito sobre a areia
para viver o espaço de um minuto.
Aceitemo-la com indiferença,
como se olha a fumaça que se evola
ou se aspira o perfume de uma flor;
tal se escreve na areia um nome amado
porque se sente o amor.
Vivamo-la, pois, serenamente,
trazendo sempre a alma contente
e alegre o coração,
na certeza de que ela é transitória
e que sua glória
é como a glória
de uma bolha de sabão.
Não vale sentir tanta amargura
tanta tristeza 

e quanta desventura
a vida possa nos causar.
O que vale na vida indiferente
é o pouco que o acaso nos concede
nesse inclemente
desfiar das horas,
nessa fuga do tempo
que nos mata
lentamente...
imperceptivelmente...
imperceptivelmente...
(Alfredo de Sant'Anna)

Porque hoje é sábado

Até morrer estarei enamorada

de coisas impossíveis:

tudo que invento, apenas,

e dura menos que eu,

que chega e passa.

Não chorarei minha triste brevidade:

unicamente alheia,

a esperança plantada em tristes dunas,

em vento, em nuvem, n'água.

A pronta decadência,

a fuga súbita

de cada coisa amada.

O amor sozinho vagava.

Sem mais nada além de mim...

numa eternidade inútil.

(Cecília Meireles)

Porque hoje é sábado

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos.

colhidos no mais íntimo de mim.

Suas palavras

seriam as mais simples do mundo,

porém não sei que luz as iluminaria

que terias de fechar teus olhos para as ouvir.

Sim! uma luz que viria de dentro delas,

como essa que acende inesperadas cores

nas lanternas chinesas de papel.

Trago-te palavras, apenas, e que estão escritas

do lado de fora do papel...

Não sei, eu nunca soube o que dizer-te

e este poema vai morrendo, ardente e puro, ao vento

da poesia...

como uma pobre lanterna que incendiou!

(Mario Quintana)

Porque hoje é sábado

Dá-me lírios, lírios, e rosas também. Crisântemos, dálias, violetas e os girassóis acima de todas as flores. 

Mas, por mais rosas e lírios que me dês, eu nunca acharei que a vida é bastante. Faltar-me-á sempre qualquer coisa. Minha dor é inútil como uma gaiola numa terra onde não há aves. E minha dor é silenciosa e triste como a parte da praia onde o mar não chega.

(Álvaro de Campos)

Porque hoje é sábado

Simplicidade...

Ser como as rosas, o céu sem fim,

a árvore, o rio... Por que não há de

ser toda gente também assim?

Ser como as rosas: bocas vermelhas

que não disseram nunca a ninguém

que têm perfumes... Mas as abelhas

e os homens sabem o que o que elas têm!

Ser como o espaço, que é azul de longe,

de perto é nada... Mas quem o vê

— árvores, aves, olhos de monge —

busca-o sem mesmo saber porque.

Ser como o rio cheio de graça,

que move o moinho, dá vida ao lar,

fecunda as terras... E, rindo, passa,

despretensioso, sempre a cantar.

Ou ser como a árvore: aos lavradores

dá lenha e fruto, dá sombra e paz;

dá ninho às aves; ao inseto flores...

Mas nada sabe do bem que faz.

Felicidade — sonho sombrio!

Feliz é o simples que sabe ser

como o ar, as rosas, a árvore, o rio:

simples, mas simples sem o saber!

(Guilherme de Almeida)

Porque hoje é sábado

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e o luar e o sol
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.
Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar,
Porque se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.
E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?),
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.
(Alberto Caeiro)

Porque hoje é sábado

Não deves entender a vida,
seria então como uma festa.
Deixe que cada dia aconteça,
como uma criança que passa
e a cada dor
com muitas pétalas se presenteia.

Juntá-las e guardá-las
para a criança não tem sentido.
Retira-as suavemente dos cabelos,
onde tão facilmente se prenderam,
retoma os jovens e amados anos
de novo em suas mãos.
(Rainer Maria Rilke)

Para aquecer o coração

Porque hoje é sábado

Sentia que o relógio chamava para o seu tempo,

Que era o tempo de todos aqueles fantasmas,

O tempo da vida que passou…

Tenho saudades dele.

Por sua tranquila honestidade,

Repetindo sempre, incansável, "tempus fugit".

Ainda comprarei um outro que diga a mesma coisa.

Relógio que não se pareça com este meu, no meu pulso,

Que marca a hora sem dizer nada,

Que não tem histórias para contar.

Meu relógio só me diz uma coisa:

O quanto eu devo correr para não me atrasar…

Mas o relógio não desiste.

Continuará a nos chamar à sabedoria: "tempus fugit…"

Quem sabe que o tempo está fugindo descobre, subitamente,

a beleza única do momento que nunca mais será…

(Rubem Alves)

Porque hoje é sábado

Quando um peixe nada no oceano,
não há limites para a água,
não importa quão longe ele nade.
Quando um pássaro voa no céu,
não há limites para o ar,
não importa quão longe ele voe.
Contudo, nem peixe ou pássaro
jamais deixou seus elementos
desde o início.
Quando a necessidade é grande,
é suprida largamente.
Quando a necessidade é pequena,
é suprida de modo menor.
Dessa forma,
nenhuma criatura jamais torna-se limitada
de sua própria plenitude.
Onde quer que fique,
não falha em cobrir o terreno.
Se um pássaro abandona o ar,
morrerá imediatamente.
Se um peixe abandona a água,
morrerá imediatamente.
Saiba, então,
que água é vida.
Saiba que ar é vida.
Vida é o pássaro e vida é o peixe.
(Eihei Dogen Zenji)

Porque hoje é sábado

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.
Em cofre não se guarda coisa alguma.
Em cofre perde-se a coisa à vista.
Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por
admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado.
Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por
ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela,
isto é, estar por ela ou ser por ela.
Por isso melhor se guarda o voo de um pássaro
Do que um pássaro sem voos.
Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica,
por isso se declara e declama um poema:
Para guardá-lo:
Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda:
Guarde o que quer que guarda um poema:
Por isso o lance do poema:
Por guardar-se o que se quer guardar.
(Antonio Cicero)

Porque hoje é sábado

Aí...
Acordo hoje.
E você não é mais você!
Uau!
E agora?
Será que você era você
Ou você não é mais agora?
Você que construí
Você que eu quis
Você que eu amei
Você que eu tanto desejei
Cadê?
Existiu?
Você mudou?
Ou eu mudei?
Me apeguei, enraizei, abracei, me adonei, me apropriei, privatizei você!
Uuuiiiiiii que dor!
Logo eu que clamo pela liberdade
Eu...
Que
Não me quero propriedade de ninguém!
Uau!
Um vagão nos trilhos, repleto de passageiros, ou vazio, ou semi cheio, ligado ao trem pode ir a qualquer lugar, de seus trilhos, de seu traçado, de seu largo caminho, de duas linhas paralelas.
E voltar.
Nos mesmos trilhos.
E ainda assim seguir em frente, mesmo que o sentido seja para atrás,
Seja voltar.
Pois então, se você existiu ou não, não sei.
Se existe ou não, também não sei.
Que dói a dor de não mais lhe encontrar, dói.
Que o tempo cure
Que a água limpe
Que o fogo libere
Que a mãe terra sustente
Que o pai céu proteja.
Há muitos caminhos.
Há muito mais que a locomotiva.
A vida é possível para além.
Podemos ser sempre a cor,
O colorido
Na brancura do vagão
Na mesmice
Na monotonia da vida.
(Araci Labiak)

Porque hoje é sábado

- Dói-te alguma coisa?
- Dói-me a vida, doutor. (...)
- E o que fazes quando te assaltam essas dores?
- O que melhor sei fazer, excelência.
- E o que é?
- É sonhar!
(Mia Couto)