Porque hoje é sábado

Horas mortas... Curvada aos pés do Monte 

A planície é um brasido... e, torturadas, 

As árvores sangrentas, revoltadas, 

Gritam a Deus a bênção duma fonte! 

E quando, manhã alta, o sol posponte 

A oiro a giesta, a arder, pelas estradas, 

Esfíngicas, recortam desgrenhadas 

Os trágicos perfis no horizonte! 

Árvores! Corações, almas que choram, 

Almas iguais à minha, almas que imploram 

Em vão remédio para tanta mágoa! 

Árvores! Não choreis! Olhai e vede: 

- Também ando a gritar, morta de sede, 

Pedindo a Deus a minha gota de água! 

(Florbela Espanca)